Не знаю это ли не грусть,
Не радость странная с тобою,
Живее жизни будет пусть
Грядущий год, что я открою.

Не знаю это ли не сон,
Не леность дней, ночей усталых
Я знаю точно, точно он
Все принесет в устах неталых.

Снег, Дед Мороз, немного водки
И дружно бы за стол засесть
Но вот, когда чужие стопки
Уже не могут в горло лезть.

Тогда ни Путин, ни Боярский
Не создадут ту колыбель,
Какую ты, мечтаний яркий,
Святую пел бы и в метель.

Что снится новому приходу
Чего страшится новый мир.
А ведь, по сути, всю невзгоду
Давай оставим слезам лир.

Всем тем стихам, где ты боялся,
Где ты украдкою строкой
Себя ты оправдавдать пытался,
Но сердцу нужен ли покой.

Сейчас? Тогда? О, это смело,
Поговорить о чувствах здесь.
Я говорю, что ты сумела
Пройти сквозь многое, прочесть

Своих глубин бездонный почерк
Себя познать, как узнают
Лишь по шагам любимых очень,
И долго-долго после ждут.

Когда пишу я эти строки,
Я знаю, что, стремглав закрыв,
Захочет кто-то от тревоги,
Себя когда-нибудь забыть.

Так я скажу вам, дорогие,
Не стоит этого, без вас
Не родились бы эти строки,
Про этот мир, где есть Прованс.

И вот неделя лишь осталась
До новогодних именин.
Как обещал, мне здесь осталось
Совсем немного дать картин.

Сегодня пост души навечно,
Как обещал, он номер два,
Я вам пишу душой беспечной,
Ну вы поймете, ерунда!