Допустим, думаю я ныне,
Нет, те стихи, что есть сейчас,
Они другие, и в унынье
Не повергают в редкий час.

Их много, разных и хороших,
Плохих, некачественных, злых.
Но это все-таки — не больше,
Чем тех поэтов, молодых!

Которые в свои «за двадцать»
Такую мощь, такую степь
Нам раскрывали, им остаться,
Конечно, суждено на век!

А что мы пишем? Что читаем?
Все о себе, да о других.
О чем-то высшем не мечтаем,
О большем и не просим их.

А ведь всмотреться в строчки эти,-
Разгневать можно и грозу! —
Про тех поэтов, чьи три точки,
Дарили с неба их звезду!

И неба дым — прохладой веет,
И капли осени — у них,
Воспоминания навеют!
Ведь как их ветер жив и лих!

Смеюсь и плачу, повторяя,
Порой, бессмертные слова,
От силы той изнемогая,
О, как блестят мои глаза!

И капли дождика растреплют
Страницы подлинных красот,
И дышит полной грудью ветер,
Тот, что я слышу с их высот.